مسودات

أمسك مطرقة ومعولاً. المكان موحش. أينما نظرت لا تجد سوى صحراء قاحلة وشجيرات ميتة متناثرة هنا وهناك، وظلام قبيح. الكهف أمامي متوارٍ بين تلين صغيرين. أدخل خائفة. أبحث عن غصن يابس صغير أو شيء مشابه أرسم به مخططًا على الرمال. لا أجد. أحاول أن أرسم المخطط في ذهني كبديل. هل يمكن لهذا الكهف الموحش أن يتحول مسكنًا يحوي من الجمال ما يشبه العين والروح معًا؟ أدفع السؤال جانبًا. أترك المطرقة وأرفع المعول عاليًا ثم أهوي به بقوة. استمر في هذا حتى طلوع الفجر، حتى حلول الليل التالي، حتى اكتمال القمر، حتى اختفائه تمامًا، حتى تصل حرارة أغسطس ذرواتها، حتى تهطل أمطار يناير سيولاً، حتى أقع مغشيًا عليّ لا أشعر بجزء في جسدي كله.. لا يزال الكهف موحشًا كما كان! زاد عليه صوت مزعج لا أعرف مصدره. أمد يديّ بثقل لألتقط الهاتف واضغط " dismiss " لكني لا أتمكن من العودة للنوم. أقوم متثاقلة لأبدأ يومًا طويلاً من الأعمال المرهقة. عملي كمدرسة أطفال في سن السادسة يتطلب الكثير من الجهد. الكثير هنا تعني الكثير فعلاً! كثير بمعنى أن أستيقظ كل يوم وأنا بهذا الإرهاق لأني لم آخذ قسطًا كافيًا من الراحة، وذلك لانشغا...

أعرفكم بنفسي: اسمي سلمى، سأتم عامي الثاني والعشرين بعد أسابيع معدودة، ترونني في الصور المتناثرة بجانبي مع حقيبة سفري، أعرفكم بها لأن لها دورًا بالغ الأهمية في قصتي التي أنا بصدد أن أحكيها الآن، وآمل من كل قلبي أن تتسع صدوركم لي ولحكايتي العجيبة. كنت لا أزال بعد في الثانية عشرة من عمري عندما اكتشفت أن هذه الحقيبة ستحتل دور بطولة في سيرتي الذاتية. ذات يوم وضعتها أمي تحت سرير غرفتي وأخبرتني أن لا مكان لها في غرفة أخرى. ولأنها كانت الحقيبة الأقرب، وضعت بها ملابسي عندما سافرنا الصيف التالي لقضاء يومين على شاطئ البحر. في تلك الرحلة اكتشفت أن لهذه الحقيبة قدرة سحرية: يمكنها التحرك وحدها لحيث تشاء، ويمكنها إرغامي على اللحاق بها خوفًا من فقدان ممتلكاتي بداخلها. منذ ذلك اليوم وهي التي تقودني وترسم خطوط سيري وحركة تنقلاتي كيفما أرادت. يومها ركضت خلفها فتركت الفندق الذي نزلنا فيه وغادرت عائلتي للأبد، وقضيت ليلتي في الشارع بعد أن ضللت طريق العودة، وبعد أن تفضلت عليّ الحقيبة بالتوقف عن السير عندما انتصف الليل. مع طلوع فجر اليوم التالي، استيقظت فزعة على محاولات الحقيبة لإيقاظي بالارتماء فوقي ...